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深夜整理旧物时，一本泛黄的笔记本滑落，扉页上歪扭的铅笔字忽然亮起来——那是八岁的我抄下的“昨夜闲潭梦落花”，旁边画着歪歪扭扭的花瓣漂在水潭里。如今再看高考作文题里的“梦”，忽然觉得那些被诗句浸润的夜晚，早已在生命里织成了一张网，网住的不只是古人的月光，更是千万个“梦”在时光里的流转与回响。

最初懂得“梦”，是奶奶摇着蒲扇讲的牛郎织女。银河在她的故事里波光粼粼，鹊桥的木板声落在我发烫的耳边上，于是每个夏夜，我都偷偷对着星空许愿，想给牛郎织一件不会磨破的布衫，想让织女的梭子永远缠着彩虹的线——那时的梦，是孩子对美好的贪念，像刚摘的莲蓬，带着清甜的水汽，却在奶奶含笑的目光里，悄悄种进了另一个人的世界。后来我才知道，这便是“梦的赠予”：古人把对团圆的渴望写成梦，奶奶把对孙女的温柔酿成梦，而我，又把这些梦折成纸船，放进童年的小河里，任它们漂向未知的远方。

“我欲因之梦吴越”，李白的梦是仗剑走天涯的狂放，却在千年后成了我案头的灯。高三那年压力大，总爱翻《唐诗三百首》，看到“脚著谢公屐，身登青云梯”，忽然就想起班上那个总画漫画的女孩——她总说想去敦煌，画壁画里飘带的弧度，画沙漠里被风吻过的沙粒。有天她把临摹的飞天送给我，背面写着“愿你梦见自己在云端”，那一刻忽然懂了：梦的魅力从不止于自己的渴望，更在于它能像蒲公英的绒毛，轻轻落在别人的肩头。就像妈妈会把外婆“走出大山”的梦，变成供我读书的深夜台灯；就像袁隆平爷爷“禾下乘凉”的梦，在无数个实验室里长出了新的穗子——梦是可以传递的星火，前一个人踮脚种下的光，会照亮后一个人抬头的方向。

最动人的，是“铁马冰河入梦来”的滚烫。陆游的梦穿过八百年风雨，落在今天的我们身上，便成了无数个“微茫却坚定”的瞬间：早自习时同桌偷偷画在草稿纸上的“航天飞船”，退休教师在社区教孩子们背《满江红》时颤抖的声音，疫情期间志愿者防护服上写的“等花开”——这些梦不再是文人笔下的意象，而是变成了实实在在的呼吸与心跳。去年陪妈妈回乡下，看见村口的老槐树挂着许多红丝带，上面写着留守儿童的梦：“想当医生”“想看大海”“想爷爷的病好起来”。同行的大学生姐姐蹲下身，把自己“支教一年”的梦，写成故事讲给孩子们听，风穿过树叶的沙沙声里，我看见旧梦与新梦在晨光里轻轻相触，像两股溪流，在岁月的河床里汇聚成河。

合上书页时，窗外的月亮正爬上楼角。忽然想起那个在笔记本上画花瓣的小女孩，她不会知道，当年抄下的诗句，会在多年后成为一把钥匙，打开关于“梦”的更辽阔的天地——原来梦从不是孤岛，它是古人落在时光里的星子，是今人捧在手心的微光，是我们递给世界的一封未写完的信。当我们把自己的“闲潭落花”“吴越烟霞”“冰河铁马”，轻轻说给别人听，当那些梦在倾听与诉说里长出新的枝叶，便终于懂得：梦的意义，从来不止于“梦见”，更在于让每个梦都成为涟漪，在时光的水面上，一圈圈荡开，直到连成一片璀璨的星河。

此刻坐在考场里，笔尖划过纸面的沙沙声，像极了当年奶奶摇蒲扇的声音。我知道，这场关于“梦”的书写，终将成为我递给未来的一颗星子——愿它能落在某个温暖的角落，像曾经照亮过我的那些梦一样，轻轻告诉别人：你看啊，这人间的梦，从来都是这样，被人小心地种下，温柔地传递，然后在岁月里，慢慢长成照亮自己、也照亮他人的光。

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